El suicidio y la trascendencia

“Los dioses habían condenado a Sísifo a rodar sin cesar una roca hasta la cima

de una montaña desde donde la piedra volvería a caer por su propio peso.

Habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el

Trabajo inútil y sin esperanza”

Mito de Sísifo, Albert Camus.

Casi siempre el acto antes del suicidio tiende a hacer el más fácil de desempeñar, pero es quizás el de mayor carácter. Dar un paso al frente, halar un gatillo, tragar, pincharse. Algunos otros son un poco más elaborados pero no por eso son más importantes. Si me dieran a elegir, elegiría un buen salto.

En la mayoría de las sociedades capitalistas el suicidio es considerado un acto inmoral y mal visto, pues generalmente se menciona que el hecho de tomar una decisión de tal magnitud, se debe a problemas psicológicos o sociales. Y es así porque el acto de quitarse la vida es de profunda conciencia existencial, ya que no es simple reconocer el hecho de no poder tener razón después de la muerte.

Sin embargo existe otro punto de vista menos social y más individual como causa de la decisión de un suicidio y es el hecho de desmitificar la muerte y apropiarse de ella como un ciclo natural.

Empiezo este análisis desde la forma más cercana posible, una carta:

He pensado acabar mi carrera y continuar estudiando, haciendo la maestría y el doctorado. He prometido que a los 26 años regalaré a mi madre una casa en tierra caliente para que viva ella y mi padre. Seguiré estudiando hasta cumplir los 30 años y sin tener ningún nexo social cercano que me impida hacer las cosas que deseo hacer, subir a un nevado y saltar hasta tocar fondo.

Te preguntarás Luis y ¿ por qué no hacerlo ahora?. Pues mi familia y mis amigos de forma inconsciente impiden que lo haga, dado que las relaciones sentimentales son de gran fortaleza. Pienso en el actuar de ellos inmediatamente después de que se enteren de mi deceso. No puedo permitirme que las relaciones sociales formadas con ellos se quebranten súbitamente afectándolos, posiblemente, de forma emocional. Se podría pensar si esto tiene relevancia alguna después de haber saltado, y la respuesta es que no tiene ninguna relevancia, sin embargo la pregunta tampoco se ha hecho de forma correcta, pues no importa el después del acto si no el antes de.

Claramente la decisión de tomar su propia vida está ligada a la importancia relacional que se tenga con el entorno y que este acto debe ser tomado en forma que se minimicen los daños emocionales a sus allegados, pues no existirá un valor nulo a daños emocionales, esto correspondería a no haber tenido ningún tipo de contacto con mi persona. Esto también implica no tener novia o amante, ni esposa ni hijos a los que se puedan llegar amenazados con el acto. De igual forma, se debe estar viviendo en algún lugar donde no viva consigo alguna persona.

Por otro lado las relaciones económicas (fuera de las empresariales o bancarias) que se tengan cara a cara, deben ser reducidas al mínimo para no afectar a la otra persona.

Mas allá del acto mismo del suicidio y sus condiciones para hacerlas, lo que en verdad te preocupará es el de tener la decisión de hacerlo, apropiarse y encariñarse con la muerte.

Existirán claras hipótesis sobre mi estado emocional que me llevará hacerlo, hipótesis sobre mis relaciones sociales, tanto laborales de tipo académico como emocionales, hipótesis sobre su creencia religiosa, hipótesis respecto a la historia; preguntarán los psicólogos y psiquiatras, los sociólogos y los trabajadores sociales a aquellos que conozco sobre mi vida, sobre mi actuar, sobre mi estudio, sobre mis amistades, sobre mi consumo de drogas, sobre mis aficiones, sobre mis manifestaciones al suicidio. Indagarán y las hipótesis se harán cada más detalladas.

Me tendrás que perdonar Luis, si soy un poco metódico y riguroso, pero trato de ser lo más sencillo posible con un tema tan complejo.

Desde un punto de vista muy formal, las hipótesis solo nos llevaran a posibilidades, sin embargo para tener la verdad se debe hacer una comprobación, como en la ciencia, como tu muy bien lo mencionabas en clase. La veracidad se obtiene es por una comprobación así que la verdad la tengo yo y no mis allegados a los que tanto han preguntado sobre mí.

Cuando los dioses castigaron a Sísifo al rodar una piedra hasta la cima de la montaña, dieron a él motivos por los que vivir sin tratar de pensar en algún objetivo o una meta. El problema del suicidio se basa en un encuentro muy íntimo con la propia vida y con el entendimiento de algún problema profundo de ésta con respecto a los objetivos de su vida. A este tipo de problema y este tipo de encuentro es a lo que Albert Camus llama el absurdo. En general el absurdo se encuentra en todas las personas, hasta en ti Luis, que has tratado de entender la vida desde la literatura o hasta en mí tratando de buscarla desde la física o un poco mas afanado mediante este texto. Así Sísifo no tiene tiempo para pensar para que subir y si lo que está haciendo sea un objetivo en su vida, simplemente tiene que hacerlo y no encontrará absurdo alguno.

Pensarás entonces que absurdo puede encontrar una persona como yo, alumno callado pero atento. Claramente no soy el único que piensa en el valor de la vida, ni como darle un buen uso a esta, si yo lo he pensado estoy seguro que otro también lo habrá hecho. El absurdo se encuentra a los 30 años, pues mas allá mi proyecto de vida no existe. Los sociólogos han descrito que el matrimonio es una forma de hacer la vida más simple y sencilla para aquellos que no encuentran otra salida sin embargo no es la única. Y si deseas tener un hijo simplemente debes de conseguir una mujer sana que preñar y encargarte tú del niño, los asuntos legales los tendrás que arreglar.

Pero entre mis proyectos no veo mujer a cual preñar, ni mucho menos con la que compartir mi vida, por el contrario veo un mundo menos relacional y más tranquilo estudiando y viajando a los lugares que me gustan. Este tipo de vida se acaba a los 30 años pues considero que hasta esta edad se tendrá un buen orden social, una buena salud, capacidad y lucidez para aprender y tiempo para reflexionar sobre la vida.

Es cierto que no fui a clase, soy muy enfermizo pero trato de mejorar Luis. Creeré que me perdí la mejor clase cuando habríamos de discutir Maternidad, aunque discutir una historia tan personal como la de nuestro protagonista es tal vez trasgredir su integridad. Trato de no hacerlo, sino tomar parte de sus ideas y su idea es la trascendencia. Es posible que una forma simple de valorar la vida sea el hecho de trascender y mucho más si se piensa trascender con un hijo. No obstante la trascendencia es un punto de vista personal, aunque debe de tener como factor común una enseñanza de tipo libertaria. Este tipo de enseñanza se puede mostrar contando experiencias a aquellos que no conocen, enseñando sobre física, o enseñando a como contar historia a través de la literatura, y debe ser libertaria pues debe mostrar una faceta para afrontar la vida cuando uno no este.

Cuando hablé con mi madre sobre la trascendencia, le exprese como se pude afrontar la vida sabiendo ser un buen amigo, pues alejado de todo sufrimiento y engaño amoroso, el amigo ha de construir la vida con miras a sobresalir y aprender en conjunto. Los amigos jamás tendrán que pelear por compromisos, ni por tiempo, ni por obsequios. Los amigos están dispuestos a entender quien es el otro, y verlo como su semejante. No existe dependencia alguna pues no existen las obligaciones pero si una profunda sensatez de que la vida se debe hacer comunidad. La mejor edad para crear amistad es entonces entre los 15 y los 28 años, pues en estos se hacen las mayores relaciones y los mayores saberes de la vida cotidiana.

Esta trascendencia es muy complicada llevarla hasta los límites de la tercera edad, así que solo se hace una transformación a una relación más univoca y sin ramas, que es el matrimonio. Vale aclarar que en este matrimonio no hago referencia al matrimonio católico, si no al compartir con una sola persona toda la vida, sin discernir entre relación heterosexual u homosexual.

Aunque Luis comprenderá algunas razones sobre la trascendencia, nos hemos adelantado a las soluciones de encontrar los absurdos, sin embargo esta forma de encontrar las soluciones son las que nos dan la mejor forma de comprender por qué el absurdo es tan fácil de nombrar para aquellos que no han entendido los objetivos de la vida y trascienden de forma inconsciente.

Es por ende que el suicidio nunca antes se vio tan bien resguardado y fundamentado a hacerse cuando no se poseen relaciones sentimentales y económicas o cuando se han minimizado y cuando sea cumplido su propia forma de trascendencia.

Es por esto Luis que trascendencias tan absurdas como las del protagonista con un hijo a costa de la vida de una mujer, es tener consciencia de la vida en forma parcial, pues ha afectado de forma drástica la vida de su mujer.

Claramente las mentes suicidas han de tener un desapego natural con los integrantes de la sociedad debido a que la mayoría de ellos tienen como fin olvidar todo compromiso y obligación que con la sociedad tienen, siendo esta una de las causas de encontrar el absurdo. No obstante tal desapego genera un sin sabor interno en la sociedad y que desde el punto de vista social, no es un productor y un aportador a la misma, por lo que los daños ocasionados al interior del circulo son rápidamente reparados. Es por tanto que la sociedad en sí, no ha puesto tanto énfasis en combatir tales actos a sabiendas de que existe la posibilidad de remedio oportuno.

Debemos defender el hecho justificado de tomar la vida propia por las manos mientras se encuentre un absurdo en los objetivos de la vida en la sociedad.

Luis tendrás que comprender que es temprano pensar a futuro, pero es un sentir, finalmente esto no va a llegar más lejos si no hasta donde tú lo hagas llegar, porque esto para mi termina cuando sea leído.

Escrito por: Alejandro R.O

Un Día en la vida de Eva Márquez.

La zona industrial, marcada por el ocaso y los últimos rayos de sol, marcaba el final de un día laboral. Eva Márquez, después de salir de la fábrica textilera dónde trabajada como operaria de máquina plana, solía encender un cigarrillo caminando hacia la Avenida 68, dónde esperaba rutinariamente su bus de vuelta a Casa. Ver la ciudad a través de las agobiantes ventanas del transporte público, a la hora pico, aguantarse pisotones, malos olores, y una que otra restregada de un hombre, era ya costumbre en la vida de Eva. La topografía de las ciudades cambiaba a su paso hacia el norte; Servitá era su destino. El agobiante trayecto, era un karma ya interiorizado por ella, que, cansada y casi que caída del sueño, añoraba una cama para acostarse y recargar baterías para el otro día cumplir su jornada laboral. Al cabo de una hora y media de trayecto, casi que las 7:30 pm, Eva aprieta el timbre, baja el bus, y se dispone a escalar media montaña de los cerros orientales. Allá incrustada en un barrio que fuese de invasión hace décadas, quedaba la pieza en arriendo donde sobrevivía con sus dos hijos y una hija; todos seguidos en edad: 16,15,13; y un marido, que acababa de salir a su trabajo como vigilante de un conjunto residencial en el lujoso sector de Rosales.

Al llegar, sacó las llaves de su bolso, abrió, subió hasta el 4 piso. Observó que su hija Mariana de 15, y Wilson de 13, estaban estudiando y viendo alguna novela o programa mexicano en ese momento, saludó a los dos de un beso en la frente, al instante en que ellos habían corrido a abrazarla. John, su hijo mayor no estaba, habría salido del colegio a la casa de su novia, o estaría jugando microfútbol con sus amigos – Pensó. No había comida aún. Había una olla con lentejas que sobraban del almuerzo, papa, y jugo. Se dispuso a servirles su comida, con un huevo frito en cada plato. Minutos después llegó John, con la cara repleta de sudor y una rodilla raspada. Saludó afectuosamente a su mamá, que le reclamaba que no eran horas de llegar, advirtiéndole que la noche no es buena amiga. Eva le sirvió, con ganas de acostarse ya, pensando en su marido, en querer abrazarlo, besarlo, estar con él, en saber que tenía que madrugar al otro día, alistar a sus hijos, darles desayuno (chocolate y pan) y estar a las 7:00 am en la zona industrial. Como autómata, fregó los platos, se despidió de cada uno, los acostó y en su cama hizo una oración, dando gracias por su trabajo, que bueno o malo, era la honra más grande para el hombre, con él ganaba una parte del sustento para su familia y les daba para comer. Se persignó y cerró sus ojos, como si fuese un acto de catarsis.

Eva nunca se avergonzó o se desesperó por ser “pobre”. Era muy creyente, sus hijos todos bautizados, con primera comunión y confirmados; cristianamente casada, asistía fielmente todos los domingos a misa y, de niña, antes de venirse para Bogotá, había vivido en la sabana de Bogotá, dónde nació. Su familia migró hacia la ciudad cuando el campo dejó de ser campo para convertirse en agroindustria, sus parcelas y animales, ya no daban rentabilidad y se los devoraba la industrialización. Sin embargo, con todo el sacrificio, esfuerzo y desarraigo que generó llegar a la ciudad, Eva siempre mantuvo su fe intacta, sus sueños completos y su autoestima en alto. La pobreza – pensaba – es una virtud grata a los ojos del altísimo.

Cinco en punto de la mañana, un gallo de algún casa-lote, daba el despertador para esas manzanas de Servitá y el cielo pasaba en un efecto de barrido, de negro a azul oscuro. El despertador de Eva, con su sonido estridente y polifónico, la paró al instante de la cama. Como pudo, llego al baño, se metió a la ducha fría y al terminar de bañarse, sintió el peso del nuevo día y, a su vez, organizó mentalmente su itinerario. Salió, se vistió, despertó a sus hijos, los apuró; a las 6:45 am deberían estar entrando al Colegio. Se sirvió una taza de agua de panela con un pan, en seguida llegaron sus hijos, tomaron de desayuno lo mismo. No llevaban dinero para el colegio, ni onces. Salían al medio día y almorzaban en un comedor comunitario de Bogotá sin Hambre, dónde pasaban el resto de la tarde y después iban a casa a dormir o, a hacer tareas.

Eva, intercambio un par de frases con sus hijos sobre cómo les estaba yendo en el estudio, sobre su padre, que terminaba turno a las 6:00am, y llegaba más o menos, entre las 7:00 y las 7:30 am. Salió de casa a las 6:00am en punto, bajó hasta el paradero y ahí despidió a sus hijos que caminarían hasta su colegio. Se montó en un bus amarillo con rojo, era un popular “Cebollero” al que le sonaba toda la carrocería. Luego de ser cambiada la emisora, abruptamente, por el ayudante del conductor, las noticias se escuchaban; hablaban del nuevo triunfo electoral y de las promesas y agenda programática del nuevo gobierno. Eva, pasmada, más que sin sueño, se sentía cansada, le preocupaba su Marido, sus hijos, las llegadas tardes de John y los Bluejeans que tendría que confeccionar hoy.

Sus manos ásperas y su piel ya un poco ajada, su cuerpo ya no era el mismo de las épocas doradas de su noviazgo con Pedro, su esposo, que, al fin y al cabo la adoraba como a un tesoro y así fuera sólo fines de semana y una que otra noche cuando él tenía permiso en el trabajo, le confirmaba a Eva con su presencia, ternura, compañía, protección y amor, que tenían una familia que los unía y que la iban a sacar a adelante. Esa era la motivación de los dos. No era un hombre, borracho, amiguero o mujeriego. Era de su casa. Por eso seguía con él. Entre meditación y meditación el sueño se volvió a apoderar de Eva, a la altura de la Avenida la Esperanza, se despertó, se maquilló rápidamente en el Bus, y llegó a su sitio de trabajo.

Se saludó con sus compañeras de trabajo, también operarias, algunas madres cabeza de familia, otras solteras, otras separadas… eran muchas historias, detrás de muchos rostros. Su jefe directo era una mujer, supervisora, que había pasado también por operaria, pero ahora se le había olvidado; mejor puesto y mejor sueldo la llevaron a tener una actitud mezquina con las empleadas. El jefe de personal, un hombre, imitador del corte inglés, de 51 años de edad, separado, con un apartamento en la Castellana, es decir tenía una buena fachada, acostumbraba de pedir prebendas sexuales a sus empleadas de vez en cuando en vez de despedirlas. Eva hasta el momento había salido bien librada de esos abusos laborales y sexuales. Solamente se dedicaba a su labor, coser, coser y coser Jeans industriales. Le había devenido una Artritis degenerativa, sin embargo, la ocultaba por miedo a perder el trabajo. La Hora de almuerzo era tal vez el único momento para ella, podía deleitar su almuerzo al son del chisme del día traído por alguna compañera más, y podía esparcirse libremente en un galpón de restaurante.

Las horas de la tarde transcurrieron con la mirada fija en una aguja que caía a una velocidad impresionante sobre la tela de jean, enhebrar, desenhebrar, cortar retazos, e hilos sueltos, cualquier error en la producción sería un descuento del sueldo, porque era una pérdida para la compañía. Sonó el timbre, fue a su locker, se quitó su uniforme, sacó su bolso, se despidió de unas cuantas amigas, que estaban planeando salir a tomar cerveza por los sitios de la Av. 68 ya que era fin de semana. Ella, oronda, encendió su cigarrillo que, al traspirar su humo, era un acto liberador, quizá después de una ardua jornada autómata de trabajo. Como un flashback, recordó sus quehaceres domésticos: atender a su marido, lavar ropa, hacer la comida, pagar arriendo, fregar la loza, dejar hecho el almuerzo de mañana, ayudarle a sus hijos con las tareas, comprar lo del diario en la tienda de la esquina, etc. Aplastando la colilla, paró su bus: Servitá. Cansada, encontró un asiento, recostó su cabeza contra el vidrio. Morfeo se apoderó de ella.

La ciudad los viernes hace muchos años era distinta, se esperaba que fuera ese día, para irse con el novio a algún teatro del centro, o al parque nacional a buscar tréboles. Eva, estaba a dos vallenatos de llegar a su parada, viendo los graffitis de jóvenes barristas en su barrio, apretó el botón, descendió del bus, en el trayecto escuchó la rockola de la chichería del barrio a todo volumen con la ranchera “El Rey”, se saludó con una vecina que andaba de amores con el dueño de la chichería, estaba muy emperifollada. Llegó a su casa, sus hijos estaban con otros jóvenes en la puerta de la casa, conversando y planeando donde era la fiesta. Saludó, llegó al 4to piso, encontró a su esposo boca abajo durmiendo con el tronco destapado, se quitó los zapatos y como una caída libre se acostó al lado de su amado aferrándose a él, después del trajín repetitivo, mecánico y reproductor del orden del sistema. Cerró los ojos y sonrió como si fuera para siempre.

Texto basado en "La Autoridad" de Eduardo Galeano.

Tú enrumbate y después derrúmbate.

En un ambiente caicediano, -¿o macondiano?-, se desvanecieron mis sentimientos. La vida es una puta mierda? Si, lo es. Por qué escribo esto? porque me mamé, de ver la misma calle, la misma mujer que besa a un hombre, el mismo bus repleto de personas, la misma canción en la emisora, las mismas noticias en la noche.

Existe alguna posibilidad de ser Feliz? No, o en esta vida no lo creo. Cada vez más, así sean emociones vanas y pasajeras, se diluyen entre mis dedos. Me siento solo? Si. No puedo atrapar lo esencial de los momentos. Estoy desnudo, con un vaso de refajo, un día de mierda, lleno de nubosidades, con un atado de libros que me aprisionan. Y qué, que queda después?, tan solo un sabor amargo en la boca, mezcla entre aguardiente, nicotina y placa bacteriana. Todo es líquido, nada ha trascendido, nada, nada, nada y nada.

Todo este marasmo de confusión e incomprensión, actitud desinteresada ante la vida, adquiere un matiz apocalíptico. Es que acaso en esta sociedad las personas valoran lo que piensa o siente el otro? No, creo que no. Se ha vuelto esto, una maldita barbarie, darwinismo social.

No me importa nada, me volveré un bárbaro también, hombre de tribu nómada, disminuiré mi coeficiente a lo mas mínimo, tal vez meteré la broca de un taladro en el cerebro y en mi corazón, que exploten. Quiero volverme un psicópata, para no tener sentimiento de culpa de nada de lo que hago, no darle valor a nada. Estoy desencantando el mundo, tal vez el mundo de mentiras en el que vivo.

Solo quedan las dulces tonadas de lamento que surgen como la magia de las flautas indígenas de la costa norte colombiana. Perderme en esa cadencia, sambullirme y quedarme ahí para siempre. Un consuelo, alegre, se le baila a la muerte. Es "el Amor Amor", vallenato, que nos hace olvidar de la muerte. Morir para Vivir. O si queremos más urbano, un "No Te desanimes Matate, Matate" de Mutantex.

Hay vamos malditos lectores, gente inmunda, gente degenerada, gente hedionda, gente repugnante. Caminando por estas tempestades de la existencia.